EL PINTOR

Mientras el la pintaba, ella palidecía ante su tentadora mirada...en cambio el, no podía dejar de admirar su belleza. Así empezó trazando líneas por su larga cabellera negra, siguió su obra de arte por aquellos labios morados y su piel blanca (parecía porcelana, realmente era una mujer increíble) mientras, la sangre se expandía sobre aquel pincel, como agua, todo era tan perfecto que daba asco.....si, era una escena patética, pero ella igual seguía observándolo, su pulso era imperceptible y su corazón impredecible, como siempre. El se acercaba cada ves mas a las llamas de aquel infierno de pecados carnales, que producía aquella mujer sepulcral y misteriosa...todo era dulce pero morboso, tierno pero abismal....y cuando el silencio ensordecía al pintor, era trágico....todo era una lokura, un delirio de un pintor aburrido que quiso innovar, y no se dio cuenta que en la vida, el arte y la imaginación tienen un limite que no deben pasar, como todo. Pero no, el no lo noto y cuando ya era tarde, introdujo el pincel dentro de aquel frasco de pintura y solo pudo observar como se mezclaba la sangre de aquella muchacha, joven y bella como ninguna otra. Y así fue que entre alcohol y lagrimas, termino su gran obra de arte....y cuando quiso darse cuenta ya era tarde, el lienzo ya estaba bañado de miedo y desesperación, de recuerdos imborrables, de infiernos fantasmagoricos. ¿Qué hacer cuando cometemos un error fatal e irremediable? ¿Seria su obra lo que él esperaba y deseaba con su trastornada cabeza? ¿La cubriría con un manto de piedad y vergüenza? ¿O su psicosis harían de aquel cuadro una gran obra?....las preguntas rondaron su cabeza hasta el amanecer.Y así fue que llego el gran día, una dosis de pastillas y unos cuantos litros de café, lograron que pueda presentarse en aquella gran muestra anual de grandes pintores y creadores de arte contemporáneo ( el lo era?).Lucia su mejor traje, en combinación con zapatos y corbata. Su pelo cortajeado apenas podía verse debajo de su antigua gorra vieja, que solía llevar como cábala.Cuando su hora llego, las manos le sudaban y el cuerpo le temblaba, como a una niña en catecismo. Descubrio su obra, que estaba tapada por una tela oscura (similar al tul negro)....la cara de las personas que observaban esta lienzo envevido de arte fue increíble, el murmullo comenzó a molestar en el sala, cuando el jurado finalmente tomo la decisión de colocarlo en el primer puesto. Perturbado e inquieto, el pintor dijo unas palabras a sus admiradores presentes:- Quiero agradecerle a la hermosa mujer que tuve el placer de pintar, y que ah posado con suma delicadeza y realismo. Muchas gracias....Esas fueron sus únicas palabras, y luego se despidió vertiginosamente. Toda la gente, buscaba en el museo a esa muchacha extraña y siniestra, pero nadie logro encontrarla. En el camino, el pensaba ¿Si había logrado engañar a la gente o si la gente lo estaba engañando a el?Le otorgaron una alta suma de dinero por su premio y además colocarían aquel cuadro en uno de los museos más importantes de París. Esa misma noche, el pintor decidió irse de viaje, sin rumbo fijo, para escapar de aquellos fantasmas que torturaban su mente, cada segundo mas profundamente. Se divirtió, mas de lo previsto y cuando sus bolsillos se vaciaron, regreso.Cuando llego a su casa, el ya no estaba feliz y mucho menos orgulloso. Su alegría se había esfumado por completo como el vapor de una pava, como la vida de un ser humano. El olor venia del taller, era nauseabundo y repugnante. Le dio miedo, le di pánico pensar con que escena desconocida iba a encontrarse adentro de ese antro....Sus pasos resonaban, en el largo pasillo que conducía a la puerta de su propio taller, las gotas de la lluvia de la noche anterior caían sobre su cabeza, como plumas de cuervos y aves carroñas...el trataba de justificar la locura que había cometido, solo por fama y dinero, sin pensar que estos duraron solo momentos y su transgresión toda la vida....(no podía dormir por las noches, por que recordaba sus gritos, su sangre y sus ojos desorbitados....el veneno lo consumía todos los días de su vida)La ansiedad por hacer rotar aquella maldita manija, que lo conducía a su estudio de creación, era intolerable y no encontraba salida alguna...cuanto mas se acercaba, mayor era el sudor que caía por su frente y mas aun se mezclaba la sangre con la incertidumbre. Finalmente llego....llego y no sabia que hacer...adentro no se escuchaba nada...pero el silencio, lo decía todo ¿Que seria de su modelo, la cual el había abandonado por noches de placer malgastando todo el dinero de su premio? Se saco los zapatos (para no hacer ruido) y finalmente logro entrar....Y aquella escena, aquella cara quedara grabada de por vida en lo más profundo de su alma, quedara marcada en su corazón como un estigma hiriente y punzante...Ella seguía alli, como el primer día. ¿Adónde podría haber ido sino?.....El se acerco, la tomo de la mano y ella solo seguía mirándolo....como siempre.Sus ojos parecían fríos cristales, vidrios empañados. Su piel era fresca y su sangre helaba. Cuando por fin, trato de abrazarla.....lo recordó!....recordó el error que había cometido....no podía creerlo, no entendía como pudo ser capas de tal lokura.Se desespero, fue a la cocina y comenzó a romper todo lo que tenia a su alcance.Por momentos, volvía corriendo al taller, abrazaba a la mujer rogándole que dijese algo, pero era inútil, ella no podía hablar, aunque tenia boca y tampoco podía escucharlo, aunque tenia oídos. Recién entonces, encontró la solución.Era medianoche, cuando decidió por fin terminar con tal infierno. Llamo al dueño del museo (el mismo que le había otorgado el premio) y sutilmente le dijo:- Necesito que mañana a las 10 am, usted pase por mi taller a recoger un nuevo cuadro. No se va a arrepentir, puedo asegurarle que este es mucho mejor que el anterior. Ni siquiera puede compararse el arte y la innovación que encontrara en el. Hágame caso....yo no voy a estar, así que le voy a dejar la llave debajo de la alfombra del pasillo. El cuadro puede llevárselo y hacer de el, lo que usted guste.Esas fueron sus palabras, las ultimas quizás, después de la tajante decisión que había tomado aquel siniestro pintor.Luego de la movilizadora charla, opto por tomar un baño. Cuando salió, todavía mojado y en bata, se dirigió a la cocina en busca de hielo y whisky. Su hora se estaba acercando y no había forma de volver atrás.Mas relajado, volvió al sillón donde se encontraba aquella dulce mujer. La coloco en la misma posición, que se encontraba dibujada en su gran obra (colgada ahora en la pared de un importante museo) una ves conforme, regreso a su asiento, tomo su pincel y comenzó a dibujar, a trazar, a dispersar arte. El mismo cuadro, los mismos colores, la misma mujer, pero sus sentimientos eran diferentes, por lo tanto su arte seria distinta también. Cuando termino con los últimos retoques, se dibujo el mismo acostado al lado del cuerpo desnudo de aquella dama inocente y enlutada. Su cuerpo yacía fríamente, como un relámpago, como un trueno infernal. Por ultimo firmo su cuadro y se bajo de la banqueta. Se quito el gorro, se quito la ropa y miro la hora. Su reloj marcaban ya las 9:45 am, sabia que en 15 minutos el gran señor llegaría, para llevarse su obra. Se acordó de las llaves, y corrió a dejarlas debajo de la alfombra. Luego camino hacia su cuarto, su corazón latía como nunca antes y su alma helaba.....era espantoso y hasta inimaginable, aquella escena era espeluznante. Salió de su cuarto, y una ves desnudo poso su cuerpo al lado de su eterna modelo, y disparo. Fueron segundos, milésimas quizás las que tardo en reencontrarse con su deseada y fantasmal mujer.Un charco de sangre, rebalsaba la escena y la hacia aun más terrorifica que ayer.Él llego, tomo las llaves y apenas pudo abrir la puerta, encontró el cuadro a unos pocos metros de esta. Al principio no entendía bien que era lo que el pintor, había querido representar, y se quedo unos segundos admirando su arte incógnito y velado.Nunca se imagino, ni siquiera llego a pensar en tal locura cometida por el artista contemporáneo del momento. Pero el olor se tornaba insoportable y no pudo resistir, camino mas allá de aquel hall, aunque sabia que el pintor no estaba en casa.Apenas pudo entrar al cuarto, la escena lo dejo espantado, desconcertado, aturdido.....no podía creer que el mas grande artista se encontrara muerto, no podía creer que su modelo también descansaba al lado de el. ¿Cómo entenderlo? ¿Teniendo fama, dinero y amor? ¿Qué lo habría llevado a tomar esta decisión?......entre los nervios y las nauseas, solo pudo tomar el teléfono y discar el numero de la comisaria, que ya se encontraba en camino (a causa del ruido del disparo) que otra cosa podía hacer en medio de ese tormento?.....Ellos llegarían, el tiempo pasaría...y la vida del artista empezaría a formar parte de una leyenda. De golpe, como por arte de magia, por aquellos senderos inexplicables de la vida, algo le dijo al señor que no había observado detalladamente el cuadro, fue entonces cuando volvió hacia el.....lo dio vuelta y encontró el nombre de esta nueva obra, aquella inscripción estaba escrita con sangre....y decía:
"LA GENTE VE, SOLAMENTE LO QUE QUIERE VER, O MÁS BIEN LO QUE LE CONVIENE"

N.P.S
24/7/04
2:30 A.M

decía Shakespeare:
"Tu vida es como un libro, donde los hombres podrán leer cosas extrañas."