Trazando Insomnios

El trazo de tu perfume
El bolígrafo de mi pintura
Belleza, casi perfecta
De estética, por poco, impecable.

El Arte embriagado de nosotros
Nosotros sobrios de Arte
De crayones descoloridos
De pinceladas de placer
De misterios
Ocultos
Disimulados
Indelebles.


Nosotros, ilimitados errantes
Elocuentes sin reglas, a la hora
De la entrega, entre el sutil boceto
Que separa la vida de la muerte
Quisiera saber, que escondes
Detrás de tus esmerilados ojos.

Más tarde, cuando se devoran nuestros egos
Las miradas queman
Incitan
Arrastran
Craquelan
Tus dedos mágicos, artistas, creadores
Recorren mi silueta, mi cintura
Curva, delirante, fluor!
Tu aliento empapa a este lienzo vivo
Que soy cada vez que te siento.
Tu lengua traza
Sobre mis labios húmedos
El mundo todo
Penetrando en mi pupila
Recortando mi razón.

Pintame con una pestaña
Plastifícame el Alma
Pero no te ahogues
Ni dejes de mirarme
Así, mientras yo, te plasmo en una mirada
Ambos creamos y deshacemos a la vez.

Es el negativo de tus obras quien te habla
Soy yo, la abstracción de los colores
¡La inversión del negro por el blanco!
¿Acaso sabes quien soy?
El efecto delirante
A veces tan claro
Y otras tan oscuro.

Soy yo quien te escribe
Aquella que te conoce desde tus primeros trazos
(Hace ya ocho otoños)
Pero sabe tan poco de tu mayor obra
(Hace ya veinti dos veranos).

Ilumíname…

* El trabajo del artista es
profundizar siempre el misterio *
Francis Bacon


N.P.S
04/06/06

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